Cinzas

«Then loudly cried the bold Sir Bedivere:
'Ah! my Lord Arthur, whither shall I go?
Where shall I hide my forehead and my eyes?
For now I see the true old times are dead,
When every morning brought a noble chance,
And every chance brought out a noble knight.
Such times have been not since the light that led
The holy Elders with the gift of myrrh.
But now the whole Round Table is dissolved
Which was an image of the mighty world,
And I, the last, go forth companionless,
And the days darken round me, and the years,
Among new men, strange faces, other minds.'» 

Tennyson, Alfred (1859-1885). Idylls of the King. vol. The passing of Arthur.

Fez em 30 de agosto o décimo aniversário deste blogue. Passou-me a data, como passa o tempo. Não passaram os companheiros de combate, os comentadores e os leitores. Não passaram os motivos, que continuam atuais. Não passaram os objetivos, que permanecem sempre. Não passou o diagnóstico, mesmo se, com poucos meios, vamos errando, e corrigindo, no processo iterativo da receita, cuja descoberta não é, por si só, suficiente para a cura. Não passaram os adversários, de natureza quase igual os recentes e mais ou menos entocados na penumbra os mais antigos, mas todos coercivos na resposta desenfreada ao avanço tecnológico democrático. Não passou o trabalho nem a luta, ainda que sem confiança numa vitória breve e com consciência da necessidade de reformular a tática política para converter as descrentes gerações mais novas para o imperativo do combate. Passamos, além de todas as ilusões decadentes de glória, apenas nós: linho sequioso em pasto árido, em cinza o que foi chama. E, todavia, profundo - quanto Portugal é! -, ainda arde o rastilho que nos consome, enquanto não inflama de novo os corações justos. Obrigado, porém, a outro ritmo.

Mas se tudo passa, mesmo quando parece que fica, de que importa contar os números (postes, visitas, comentários, linques, feeds), assinalar as batalhas, queixar das perseguições, pesar os sucessos? Tudo isto é o lastro de uma barca humilde, bolinando, frágil e teimosa, contra o vento acre que lhe amargura a história e sujeita afinal ao destino, e ao passo, que Deus comanda.